Sorokin cuori di quattro. Il libro del cuore di quattro letto online

06.09.2020

Oleg aprì la porta con il piede ed entrò nella panetteria. C'erano poche persone. Andò alle bancarelle, ne prese due bianche a venti e mezzo e una nera. Mi sono messo in fila per una donna. Presto venne il turno.

Cinquanta, - disse il cassiere dai capelli grigi.

Oleg ha dato un rublo.

I tuoi cinquanta, - il cassiere ha dato il resto.

Stringendo il pane al petto, si avviò verso l'uscita. Uscendo in strada, tirò fuori un sacchetto di plastica, cominciò a metterci dentro il pane. La pagnotta gli sfuggì di mano e cadde in una pozzanghera.

Accidenti... - Oleg si chinò e raccolse la pagnotta. Era sporco e bagnato. Oleg si avvicinò all'urna e vi gettò una pagnotta.

Poi prese il pacco più comodamente e si trasferì a casa sua.

Ehi, ragazzo, aspetta, - hanno chiamato da dietro.

Oleg guardò indietro. Gli si avvicinò un vecchio alto, appoggiato a un bastone. Indossava un soprabito grigio consunto e un cappello militare con paraorecchie. Nella mano sinistra il vecchio teneva una borsa a spago con una pagnotta nera. Il viso del vecchio era magro e calmo.

Aspetta, - ripeté il vecchio, - come ti chiami?

Me? Oleg, rispose Oleg.

E io sono Genrikh Ivanovich. Dimmi, Oleg, hai fretta?

No, non proprio.

Il vecchio annuì con la testa.

Allora ok. Probabilmente vivi in quella torre laggiù. Indovinato?

Hai indovinato, - Oleg ridacchiò.

Camminavano fianco a fianco.

Sai, Oleg, più di ogni altra cosa al mondo non sopporto quando si legge la moralità. Non ho mai rispettato queste persone. Ricordo che prima della guerra mi mandarono in un campo di pioniere in estate. E abbiamo un consigliere, una specie di moralista. Tutti hanno insegnato a noi ragazzi come dovremmo essere. Bene, insomma, sono scappato da quel campo...

Per qualche tempo il vecchio camminò in silenzio, la protesi che scricchiolava e si guardava i piedi. Poi parlò di nuovo:

Quando è iniziata la guerra, avevo quattordici anni.

Quanti anni hai?

Tredici, - rispose Oleg.

Tredici, ripeté il vecchio. - Hai sentito del blocco di Leningrado?

Beh, ho sentito...

Ho sentito, - ripeté il vecchio, sospirò e continuò. - Poi siamo rimasti con mia nonna e con mia sorella minore, Verochka. Padre il primo giorno, il 22 giugno, vicino a Brest. Fratello maggiore - vicino a Kharkov. E mia madre era su Vasilyevsky, in un rifugio antiaereo riempito. E siamo rimasti - vecchi, ma piccoli. La nonna si stabilì in ospedale, portò Vera in servizio con lei e io andai in fabbrica. Mi hanno insegnato, Oleg, non un lavoro infantile: a raccogliere proiettili per Katyusha. E in due anni e mezzo ne ho raccolti tanti che basterebbero per una divisione fascista. Qui. Se non fosse per i nostri pessimi capi, guidati da Zhdanov, la città normalmente potrebbe resistere. Ma poi hanno pensato con i loro culi, questi bastardi, e ci hanno incastrato tutti: non si prendevano cura del cibo, non potevano salvarlo. I tedeschi hanno subito bombardato i magazzini di Badaev, erano in fiamme e noi ragazzi abbiamo riso. Non abbiamo capito cosa ci stava aspettando. Tutto bruciato: farina, burro, zucchero. Poi, d'inverno, le donne vi andavano, scavavano la terra, la facevano bollire, la filtravano. Dicono che facesse un dolce decotto. Da zucchero. Bene, in generale, una razione di pane per un lavoratore è di 200 grammi, un dipendente - 125. Quando Ladoga si bloccò, Verochka andò sulla terraferma, lungo la "strada della vita". L'ha messa lui stesso nel camion. La nonna è stata battezzata, piangendo: almeno sopravviverà. E poi, quando il blocco è stato revocato, ho scoperto che Verochka non era arrivata. I tedeschi sono piombati dentro, sei camion con bambini e feriti - sotto il ghiaccio ...

Il vecchio si fermò e tirò fuori un fazzoletto accartocciato.

Dmitrij Bykov: Cari amici! Nel nostro progetto "Cento anni - Cento libri" siamo arrivati al 1991, l'anno scorso potere sovietico. Quest'anno Vladimir Sorokin ha completato il romanzo "Hearts of Four", che è stato poi nominato per il primo Booker Prize secondo il manoscritto e ha raggiunto la rosa dei candidati, e pubblicato per intero solo nel 1994 nell'antologia "End of the Century".

"Hearts of Four" è probabilmente il romanzo più controverso, più scioccante, in un certo senso, più accurato di Sorokin, perché l'autore ha sentito l'atmosfera degli anni Novanta con incredibile precisione e sensibilità. Ricordo che questo libro mi fece incazzare e allora stampai le recensioni corrispondenti. Non che mi piacerebbe in qualche modo riprendermi queste parole, no. C'è ancora molto in questo libro che mi infastidisce, ma dovrebbe infastidire.

La cosa principale che in qualche modo mi fa infuriare è la discrepanza tra l'idea e l'implementazione. È pensato in modo estremamente grazioso, ed è scritto in modo molto sgarbato, molto crudele. Ma, d'altra parte, la realtà ha cominciato abbastanza rapidamente a superare le fantasie più sfrenate di Sorokin.

L'idea era estremamente elegante - scrivere un romanzo in cui i personaggi compiono una serie di azioni completamente prive di senso, come se avessero un qualche tipo di significato - stiamo tutti aspettando che si apra. Queste azioni sono assolutamente assurde. E tutto questo in modo che i quattro dadi formati dai personaggi principali si fermino con questa combinazione di numeri. In effetti, tutta la nostra vita è costituita da azioni assurde per il bene di un obiettivo folle o non menzionato. Se, con una tale altezza di vista, facciamo tutti qualcosa senza motivo, e il più delle volte facciamo cose assurde, strane.

Ci sono molte di queste cose assurde, sono meravigliosamente inventate. Ad esempio, questa è la fabbricazione di un'enorme larva di zecca di metallo, che viene poi messa in olio bollente per qualche motivo. Questo sta tagliando, mi scusi, la testa del pene del padre di uno degli eroi e il lungo trasferimento di questa testa dietro la guancia. Questa è la produzione della cosiddetta madre liquida, in cui la madre di Rebrov viene prima strangolata e poi trasformata in una tale massa liquida con l'aiuto di un dispositivo appropriato. E portano questa valigia con una madre liquida ovunque con loro.

Naturalmente, come sempre con Sorokin, ci sono molte feci e molte calorie, molte cose che sono davvero impossibili da leggere senza nausea. E per qualche ragione mi sembra che se ci fosse di meno, mi scusi, qualsiasi defecazione in bocca - e c'è una scena del genere - qualsiasi stupro nel cervello, il romanzo farebbe un'impressione più forte, perché l'eleganza dello schema non sarebbe stato oscurato da tutto il tempo con la carne e i dettagli fecali della trama, il tessuto stesso.

Ma, d'altra parte, gli anni Novanta sono passati sotto questo segno. Maria Vasilievna Rozanova, dopo aver letto questo romanzo, ha detto: "Da qualche tempo ho notato le zanne di Sorokin, tali zanne da vampiro", sebbene sia stata lei a pubblicare per la prima volta il romanzo The Queue, che ha portato Sorokin alla fama. Sì, alcune zanne sono visibili, ma, d'altra parte, Sorokin ha ragione quando dice che puoi fare qualsiasi cosa con un eroe di carta. Continuava a ripetere poi: "Ma le lettere sono solo segni sulla carta".

Bene, come si è scoperto, non solo, ma sono contrario all'idea che Sorokin sia responsabile dell'essenza sanguinaria degli anni Novanta. È lui che, a modo di scrittore, ha sentito questa sanguinosa essenza degli anni Novanta. E sono tali madri liquide, tale kaloedstvo si è verificato allora? Ora, quando noi, ad esempio, nel romanzo di Alexei Ivanov "Bad weather" leggiamo la descrizione dell'allora resa dei conti, ci fanno appena il solletico. E per la coscienza degli anni Novanta è stato davvero uno shock.

Inoltre, uno degli autori di recente, non ricordo ora chi, ha scritto in modo abbastanza accurato che Sorokin ha percepito correttamente la natura occulta degli anni Novanta. Questo è ciò che Pelevin scrisse in seguito un po' più gentilmente in Numbers. In effetti, obiettivi e significati sono scomparsi. Ci sono ancora numeri. Invece dell'etica, c'erano alcune dipendenze matematiche, che sono state meravigliosamente mostrate, diciamo, dallo stesso von Trier in "Nymphomaniac", sì, tutte le azioni dell'eroina sono subordinate alla serie di Fibonacci.

I numeri governano il mondo. E infatti, quando i cuori di quattro a forma di cubetti di ghiaccio si fermano in una tale sequenza numerica, c'è probabilmente un tale paganesimo, pagano, culto, rituale, essenza occulta degli anni Novanta. In effetti, Pelevin dice anche che era assolutamente impossibile lasciarsi guidare da considerazioni di utilità negli anni Novanta. Si potrebbe essere guidati dall'attaccamento ai numeri, al numero 3, al numero 4. A proposito, continuo a pensare che Numbers sia il romanzo migliore, più accurato e divertente di Pelevin.

Quindi, in effetti, possiamo dire che gli anni Novanta sono stati il tempo di una tale rinascita sindrome di rituali ossessivi, di una tale ossessione. Quando una persona non ha convinzioni, ma ha un trauma, ha un'ossessione. Si può dire che il romanzo di Sorokin sia un monumento alle ossessioni, molte contemporaneamente, compreso un doloroso attaccamento al tema della coprofagia.

In termini di genere, come la maggior parte dei testi di Sorokin, questa è una parodia - motivo per cui mi sembra che sia un tale Alexander Ivanov del nostro tempo, ma è semplicemente considerato postmodernismo, sebbene non ci sia postmodernismo in questo . Tutti i grandi testi del genere sono parodie, anche il Vangelo è una parodia dell'Antico Testamento. E "Don Chisciotte", come sappiamo, è una parodia, e "Amleto", e solo "Woe from Wit" è una parodia di "Amleto". In generale, la parodia è uno strumento del movimento letterario. Grazie alla parodia, la funzione parodica, la letteratura si sviluppa.

"Hearts of Four" è una parodia di tutto in una volta. E sebbene Vladimir Novikov abbia poi scritto in una meravigliosa parodia di "Hearts of Four": "C'era un raccolto, un giuramento e una battaglia in arrivo", probabilmente Sorokin non si limita a questo. Sì, gli eroi di "Hearts of Four" sono eroi classici della letteratura sovietica: un ragazzo così eroico Seryozha, una sportiva, un soldato universale Olenka, un veterano di guerra, uno Staube con una gamba sola e un cupo Rebrov, che anche per la sua il cognome allude ad alcune delle sue nervature, rigidità. Non dimentichiamo che Rebrov è l'eroe di una delle migliori storie di Trifonov, The Long Goodbye.

Ecco questo tipo cupo, un ingegnere sovietico, è anche uno scout, è anche un commando, un veterano, un pioniere e una bellezza: tutti insieme personificano un insieme esemplare di sovietici, ma sono entrati in condizioni fondamentalmente nuove. Invece di salvarli da incidenti sul lavoro o da un incendio, o gettarsi, rispettivamente, in una buca di ghiaccio, commettono una serie di azioni incomprensibilmente assurde e muoiono essi stessi.

C'è un episodio molto schietto lì, quando il conduttore, che è anche incinta, scusami, viene fottuto nel cervello, semplicemente tagliandole la parte posteriore della testa e penetrando nel midollo con un membro. Questa è una metafora perfetta dello stupro ideologico. Ed ecco cosa dirò: quando, si sa, negli anni Novanta lessi Sorokin, mi dava fastidio, ma ora mi fa piacere, perché il contesto è tornato. Vuoi sempre impalare un eroe positivo sovietico o fare qualcosa con lui come quello che fanno con questo direttore d'orchestra. Bene, ha capito, beh, è ovunque, è così positivo! Vuoi sempre afferrarlo per le orecchie piccole e forti e, se possibile, strapparlo.

Così, quando è tornato il contesto, è tornato anche il fascino della prosa di Sorokin. Hearts of Four si legge oggi come una specie di romanzo contro la produzione. E devo dirti che un romanzo di produzione è molto diverso da uno mafioso-criminale, è solo che il cemento viene prodotto in uno e rotolato dentro in un altro. E devo dire che quando leggi questo libro oggi, nasce una specie di sano sentimento vendicativo, capisci? È carino.

Non sto parlando del fatto che alcuni episodi, ad esempio il monologo di Staube, dove inizia il suo discorso con le scuse per le resine di ebanite e termina con una storia di bambini bolliti, non sono più percepiti semplicemente come una parodia. Questo è percepito come una manifestazione di una sorta di essenza ctonica e bestiale di qualsiasi ideologia locale, non importa se si tratta dell'ideologia del capitalismo selvaggio, della terapia d'urto, del liberalismo, del conservatorismo, della sovranità. Non importa più. Penso che dopo "Hearts of Four" non fosse più necessario scrivere "Sugar Kremlin".

Questo piccolo romanzo fece poi scalpore e, ovviamente, la prosa sovietica non era ancora pronta per un simile incendio, ma già nel 1994-1995, quando furono pubblicati sia Roman che Norma, i due più estesi e, credo, il principale opere di Sorokin, questo shock si placò in qualche modo. E molto presto Sorokin si rivelò davvero il principale scrittore russo, insieme a Pelevin, ma per certi versi più importante di Pelevin. Lo stesso Sorokin ha definito questa differenza, dicendo: "Sono ancora l'eroina e Pelevin - beh, la marijuana". Si è detto abbastanza amichevole. In effetti, Pelevin è una droga molto più semplice.

Va detto che poiché l'essenza della letteratura non è la narrazione, ma la magia, la capacità di inserire gli occhi nel lettore, la capacità dello scrittore di inserire gli occhi nel lettore, in questo senso Sorokin è davvero più uno scrittore che quasi tutti i suoi contemporanei. Non è solo un brillante stilista. Bene, quanto geniale? A volte stilizza molto bene, come Platonov, per esempio. Sotto Lev Tolstoj è più difficile, non ha più molto successo. Sì, sotto Pelevin non ha funzionato affatto.

Comunque sia, sa come far vedere al lettore nel mondo per qualche tempo solo l'assurdità, l'orrore, la repressione, l'ossessione e questa bruttezza. Sembra che in relazione alla realtà sovietica, post-sovietica degli anni Novanta, non avesse torto. Un'altra cosa è che i tentativi di Sorokin di costruire le proprie trame, ad esempio nella Trilogia del ghiaccio, di regola, portano al fatto che costruisce una bicicletta. Ma quando smonta le bici degli altri, non ha eguali.

Tuttavia, ha avuto un brillante successo, la storia "White Horse", già nel 21° secolo. Ma con tutto questo, non importa come trattiamo Sorokin, almeno per una cosa dobbiamo essergli grati. il modo migliore il superamento delle nevrosi sovietiche e post-sovietiche, forse, non c'è ancora. Non sto parlando del fatto che "Hearts of Four" si è rivelato immortale, perché tutti questi tipi - il ragazzo, Rebrov, Staube e Olenka - continuano la loro marcia trionfante attraverso la realtà.

Inoltre, come nei testi del recente eroe del giorno Stephen King, con cui ci congratuliamo sinceramente, perseguitano lo scrittore. Quando Nashi venne ad avvelenare Sorokin sotto la sua finestra, furono i Cuori di Quattro a venire da lui, furono Olenka e Seryozha, guidati da Rebrov e Staube, che vennero per esprimere la loro indignazione verso il loro creatore. Penso che questo sia il più alto riconoscimento letterario che possa esserci.

L'ultimo romanzo di Sorokin (Manaraga), come il penultimo (Telluria), non mi ha affatto sorpreso. Le mie ultime impressioni calde su Sorokin sono legate alla storia "The Snowstorm", una storia calda e inaspettatamente sentimentale. Ecco, questi cavalli sono piccoli, sì, e il dottore. Ci sono molte buone idee là fuori. Ovviamente è completamente stilizzato come il Maestro e Operaio di Tolstoj, ma stilizzato come Tolstoj, diventi sempre, come lui, potente e sentimentale.

Per me, l'ultimo successo di Sorokin è questa cosa. Quanto al "Giorno della guardia", così trasposto al presente da Alexei Konstantinovich Tolstoj con "Principe Silver", anche questa cosa mi sembra per certi versi profetica: "Diciamo cosa accadrà, non ci sarà nulla". In altri - ancora feuilleton, in terzo luogo, straordinariamente fantasioso, perché la scena del lancio di un pesce in una vena è, ovviamente, geniale, è molto ben congegnata.

Il chiodo di tellurio a Telluria mi sembra già un po' più primitivo. In generale, mi sembra che più Sorokin è pazzo, meglio è. Quando si distacca completamente dalla realtà, accade qualcosa di brillante. In questo senso, Manaraga non promette brillanti innovazioni. Mi aspetto da Sorokin (e credo che aspetterò) un romanzo grande e molto spaventoso, che, ovviamente, ci restituirà "Hearts of Four" in un certo senso, ma a un nuovo livello.

È vero, Sorokin meritava davvero una cosa. Già gli anni Novanta, e in parte lo zero: questa è la sua era, non puoi aggiustare nulla. È vero, questa è anche l'era di Pelevin, ma, come sai, una combinazione di droghe agisce sempre più forte di qualsiasi altra cosa da sola. Pertanto, essendo trascinato da Pelevin, ti consiglio ancora di rileggere a volte, mentre rileggo, Sorokin, in modo da ricordare a te stesso su quali fondamenta traballanti e sanguinanti si trova il mondo.

Bene, la prossima volta parleremo di un altro autore canonico degli anni Novanta - di Lyudmila Petrushevskaya.

“... Raggiunta la fine, Olga aprì la porta di fondo e si ritrovò in una grande sala riunioni. I vetri delle ampie finestre erano in frantumi ei cumuli di neve coprivano le file di poltrone marce. Al ginocchio nella neve, Olga corse lungo il corridoio, saltò sul podio, saltò su un tavolo caduto con brandelli di stoffa rossa in decomposizione e si fermò su un massiccio busto marmoreo di Lenin. Staple corse dentro, esplose come un fan, Olga sparò due volte da dietro la spalla di Lenin: il primo proiettile rimbalzò dalla mitragliatrice di Staple, il secondo lo colpì alla coscia destra. Urlò, si gettò in un cumulo di neve, si alzò e aprì il fuoco. Frammenti di marmo volarono dal busto, Olga si gettò a terra, strisciò verso il pianoforte crollato, iniziò a mirare, ma proprio di fronte a lei un enorme topo irregolare con una coda corta e insolitamente spessa cadde dai frammenti marci, pesantemente saltò dal podio e corse lentamente. Olga balzò in piedi e, strillando, sparò al topo finché la pistola non fece clic, lanciando fuori la canna ... "

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"Hearts of Four" è davvero il romanzo più difficile da interpretare di Sorokin. Questo è il suo primo lavoro post-sovietico - e il crollo del sistema sovietico priva Sorokin come concettualista di una base per la sperimentazione linguistica, la parodia, la parodia, la riconcettualizzazione. Allo stesso tempo, Sorokin, che ha sempre avuto un serio potere visionario, descrive in questo romanzo, in primo luogo, il culto selvaggio della violenza, caratteristico anche della cultura pop degli anni '90, e in secondo luogo, la tendenza di qualsiasi società a sua volta al misticismo, al messianismo perverso; da qui la società segreta degli eroi, il cui obiettivo era solo una certa combinazione di punti sui dadi - e qui puoi vedere un riferimento sia a 42 di Douglas Adams (difficilmente, tuttavia, familiare a Sorokin a quel tempo), sia a Roll of the Roll di Mallarmé Ossatura. Tali società segrete, più strutturate (ma meno impressionanti) appariranno anche nelle opere successive di Sorokin: Blue Fat, The Ice Trilogy e alcuni capitoli di Telluria.

Il livello trascendente di crudeltà e perversione anche per gli standard di Sorokin in "Hearts of Four" è l'esempio più eclatante del fatto che il ricercatore Mark Lipovetsky carnalizza la metafora (cioè, dotando una metafora - o un altro tropo - di corporalità). Mangiare la norma nel romanzo omonimo è una reificazione dell'espressione "mangia merda" (che, vedi, è usata raramente alla lettera). Allo stesso modo, in Hearts of Four, la scena selvaggia con lo stupro del condotto al cervello attraverso un buco nel cranio è una carnalizzazione dell'espressione "fanculo il cervello": Sorokin è interessato al potenziale esplosivo e pericoloso di la lingua rilasciata dopo il 1991. Di solito, Sorokin risponde a tutte le accuse di immoralità secondo cui i suoi personaggi sono "solo lettere su carta", non sono persone viventi, e gli dà piacere schiacciarli come argilla, per vedere cosa se ne può fare. La risposta a questo programma puramente estetico furono i romanzi successivi di Pelevin, in cui la responsabilità è postulata più e più volte - o almeno il legame inseparabile dell'autore con la sua creazione; anche il compianto Sorokin, rimanendo formalmente uno sperimentatore, si discosta da questo programma: i suoi nuovi lavori sono sempre più "impegnati", rispondono sempre più fortemente alla schizorealità circostante, sebbene si sforzino di anticiparla.

Gli stessi "Cuori di quattro" conservano ancora continuità con la carnalizzazione che ci è familiare dalla "Norma". Dopotutto, "Hearts of Four" è una commedia cinematografica sovietica e Sorokin, annusando cautamente il pathos di questo titolo, non può resistere alla tentazione di scrivere dei veri cuori di quattro persone reali con cui si verifica una metamorfosi nel finale del romanzo. Ma "Hearts of Four" è forse più libero sia di "Telluria" che di "Manaraga": l'intera terrificante ricerca degli eroi viene eseguita per il bene di un'azione profondamente sentita e significativa, ma è dall'altra parte dell'umano, e ecco perché non possiamo capirlo e le atrocità che commettono oscurano la purezza della motivazione per noi. "Hearts of Four", insieme a diverse storie di "Feast", è Sorokin al limite della modalità "per il gusto di farlo". Quello che sta succedendo in realtà non è affar nostro, il nostro è rabbrividire per l'orrore e gioire dell'ingegnosità dello scrittore, se abbiamo abbastanza forza per questo.

«Cinquanta» disse il cassiere dai capelli grigi.

Oleg ha dato un rublo.

"I tuoi cinquanta", disse il cassiere.

“Dannazione…” Oleg si chinò e raccolse la pagnotta. Era sporco e bagnato. Oleg si avvicinò all'urna e vi gettò una pagnotta. Poi prese il pacco più comodamente e si trasferì a casa sua.

- Ehi, ragazzo, aspetta! chiamato da dietro.

"Aspetta", ripeté il vecchio, "come ti chiami?"

- Me? Oleg, rispose Oleg.

- E io sono Genrikh Ivanovich. Dimmi, Oleg, hai fretta?

- No, non proprio.

Il vecchio annuì con la testa.

- Allora ok. Probabilmente vivi in quella torre laggiù. Indovinato?

"Ho indovinato", ridacchiò Oleg.

Camminavano fianco a fianco.

- Sai, Oleg, più di ogni altra cosa al mondo non sopporto quando si legge la moralità. Non ho mai rispettato queste persone. Ricordo che prima della guerra mi mandarono in un campo di pioniere in estate. E abbiamo un consigliere, una specie di moralista. Tutti hanno insegnato a noi ragazzi come dovremmo essere. Bene, insomma, sono scappato da quel campo...

Per qualche tempo il vecchio camminò in silenzio, la protesi che scricchiolava e si guardava i piedi. Poi parlò di nuovo:

“Quando è iniziata la guerra, avevo quattordici anni. Quanti anni hai?

"Tredici", rispose Oleg.

«Tredici», ripeté il vecchio. – Hai sentito del blocco di Leningrado?

Beh, ho sentito...

"Ho sentito", ripeté il vecchio, sospirò e continuò: "Poi siamo rimasti con mia nonna e mia sorella minore Verochka. Padre il primo giorno, il 22 giugno, vicino a Brest. Fratello maggiore - vicino a Kharkov. E mia madre era su Vasilyevsky, in un rifugio antiaereo riempito. E siamo rimasti - vecchi e piccoli. La nonna si stabilì in ospedale, portò Vera in servizio con lei e io andai in fabbrica. Mi hanno insegnato, Oleg, non un lavoro infantile: a raccogliere proiettili per Katyusha. E in due anni e mezzo ne ho raccolti tanti che basterebbero per una divisione fascista. Qui. Se non fosse per i nostri pessimi capi, guidati da Zhdanov, la città normalmente potrebbe resistere. Ma poi hanno pensato con il culo, questi bastardi, e ci hanno incastrato tutti: non si prendevano cura del cibo, non potevano salvarlo. I tedeschi hanno subito bombardato i magazzini di Badaev, erano in fiamme e noi ragazzi abbiamo riso. Non abbiamo capito cosa ci stava aspettando. Tutto bruciato: farina, burro, zucchero.

Poi, d'inverno, le donne vi andavano, scavavano la terra, la facevano bollire, la filtravano. Dicono che facesse un dolce decotto. Da zucchero. Bene, in generale, una razione di pane per un lavoratore è di duecento grammi, per un dipendente - centoventicinque. Quando Ladoga si bloccò, Vera - sulla terraferma, lungo la "strada della vita". L'ha messa lui stesso nel camion. La nonna è stata battezzata, piangendo: almeno sopravviverà. E poi, quando il blocco è stato revocato, ho scoperto che Verochka non era arrivata. I tedeschi sono piombati dentro, sei camion con bambini e feriti - sotto il ghiaccio ...

Il vecchio si fermò e tirò fuori un fazzoletto accartocciato. Mi sono soffiato il naso.

- Ecco, Oleg, quali erano i casi. Ma volevo parlarvi di un caso. Il secondo blocco invernale. Il momento più difficile. Forse l'ho sopportato perché ero un bambino. La nonna è morta. I vicini sono morti. E non da solo. Ogni mattina qualcuno viene portato su una slitta. E io sono in fabbrica. Vai alla fonderia e riscaldati. E torniamo al montaggio. Qui. E alla vigilia del nuovo anno, il collega di mio padre, Vasily Nikolaevich Koshelev, viene da me. A volte ci guardava, portava cibo in scatola, cereali. Ha aiutato a seppellire mia nonna. Entra e dice: beh, stacanovista, vestiti. dico dove? Segreto, dice. Regalo di Capodanno. Si vestì. Andato. E mi porta in pasticceria. Mi condusse attraverso l'ingresso e nel mio ufficio. E lì era il segretario del comitato del partito. Porta chiave. Apre la cassaforte, tira fuori il pane a fette e una scatoletta di stufato. Versò acqua bollente con saccarina. Mangia, dice, stacanovista. Non abbiate fretta. Sono caduto sullo stufato, sul pane. E questo pane, Oleg, probabilmente non lo avresti scambiato per pane. È nero, come terra nera, pesante, umido. Ma poi era più dolce di qualsiasi torta per me. Ho mangiato tutto, l'ho innaffiato con acqua bollente e mi sono appena ubriacato, sono caduto e non riuscivo ad alzarmi. Mi ha sollevato, mi ha messo sul materasso sul termosifone. Dormi, dice, fino al mattino. E ha lavorato lì tutto il giorno. Sono svenuto, mi ha svegliato la mattina. Ho nutrito di nuovo, ma meno. E ora, dice, andiamo, ti mostro la nostra fattoria. Mi ha portato nei negozi. Ho visto migliaia di pani, migliaia. Come in un sogno fluttuano lungo il nastro trasportatore. Non dimenticherò mai. E poi mi porta in dispensa. E c'era una scatola. Scatola per briciole di pane. Sai, l'hanno messo alla fine del nastro trasportatore e le briciole si sono riversate lì dentro. Qui. Vasily Nikolaevich prende uno scoop - e nei miei stivali di feltro. Ha versato queste stesse briciole. Bene, dice: buon anno a te, difensore di Leningrado. Vai a casa, non indugiare al checkpoint. E sono andato. Sto camminando per la città, neve, macerie, case distrutte. E negli stivali di feltro le briciole scricchiolano. È caldo. Bene. Ho poi allungato queste briciole per una settimana. Ne ho mangiati un po'. Ecco perché è sopravvissuto perché ha versato queste briciole nei miei stivali di feltro. Qui, Oleg, e tutta la storia. Ed ecco la tua casa, - il vecchio indicò con un bastone la torre.

Oleg rimase in silenzio. Il vecchio si raddrizzò i paraorecchie, tossì:

- Ed ecco il punto, Oleg. Ricordo tutto questo ora. Quando hai lanciato una pagnotta di pane bianco nell'urna. Ricordavo queste briciole, mia nonna si irrigidì. Vicini dei morti, gonfi di fame. Mi ricordavo e pensavo: maledizione, la vita è ancora una cosa pazzesca. Allora ho pregato per le briciole di pane, ho cacciato i topi e ora gettano pani bianchi nell'urna. Divertente e triste. A cosa serve tutto questo dolore? Perché tanti morti?

Tacque.

Oleg esitò un po', poi disse:

"Beh lo sai. io sono questo. In generale... beh, questo non accadrà più.

- Verità? Il vecchio sorrise tristemente.

- Mi prometti?

- Promettere.

- Bene grazie a Dio. E poi, devo ammettere, ero preoccupato quando ti ho parlato. Penso che ascolterà, il ragazzo ascolterà la vecchia scoreggia e scapperà, come ho fatto io dal campo dei pionieri allora!

- No tu sei. Capito. È solo... beh, è stupido. Non rinuncerò mai più al pane.

- Quindi è fantastico. Bene. Non conosco gli altri, ma credo nella tua generazione. Credo. Salverai la Russia. Sicuro. Ti ho fermato?

- No tu sei.

"Allora, puoi accompagnarmi a casa adesso?" Wow prima.

- Certo che lo farò. Prendiamo la tua borsa della spesa.

“Beh, grazie,” il vecchio gli porse un sacchetto di pane con un sorriso, gli posò la mano libera sulla spalla e gli camminò accanto.

- Dove ti sei fatto male? chiese Oleg.

- Gamba? Questa è una storia diversa. Anche non debole, almeno scrivi un romanzo .. Ma basta sul duro. In che classe sei?

- Nel sesto. Laggiù in quella scuola.

- Sì. Com'è lo studio?

- Bene.

Ci sono veri amici?

- E le ragazze?

Oleg scrollò le spalle e sorrise.

- Niente, è ora di sentirsi un uomo. A questa età, devi imparare a prenderti cura delle ragazze. E dopo un anno e mezzo puoi già scopare. O pensi che sia presto?

"No, no", rise Oleg. - Non penso.

- Destra. Non lo pensavo nemmeno io. Dopo il blocco, sai quante ragazze e donne sono rimaste senza marito. Una volta stavi camminando lungo la Prospettiva Nevsky e loro stavano guardando. Affascinante. E una volta sono andato al cinema. Il primo cinema dopo il blocco. È stato mostrato "Alexander Nevsky". Accanto a lui era seduta una donna. E all'improvviso, nel bel mezzo del film, sento che ha una mano sul mio ginocchio. Non sono niente. Ha sbottonato la sua patta e per un membro di me. E lei trema così. Sono seduto. E lei si chinò e cominciò a succhiarmi il cazzo. Sai che bello. Sono venuto immediatamente e l'ho finito in bocca. E sullo schermo - una battaglia sul ghiaccio! E lei mi sussurra: vieni da me. Bene, andiamo da lei. Alla Liteiny. Scopala tutto il giorno. Cosa non mi ha fatto! Ma sapeva succhiare, proprio come nessun altro. Così delicatamente, delicatamente, una volta, una volta e finisci già. Nessuno ti ha succhiato?

“No, no,” Oleg scosse la testa.

- Niente, tutto è avanti. Arriviamo! - Il vecchio si fermò vicino all'edificio di cinque piani dell'isolato. Questo è il mio villaggio, questa è la mia casa. Grazie per la passeggiata.

"Sì, per niente", Oleg porse la borsa di corda al vecchio.

– Ah! E cos'è questo affare? Il vecchio indicò con un bastone una roulotte da costruzione verde in piedi accanto alla casa sotto gli alberi. La porta della roulotte era socchiusa.

- Io, come un vecchio filibustiere, non posso passare. Seguimi, giovanotto! - agitò la borsa della spesa e si avvicinò zoppicando alla roulotte.

Oleg lo seguì.

- La porta è aperta, non c'è serratura, la luce è spenta. Assolutamente no, ho visitato i pellerossa!

Si avvicinarono al carro. Il vecchio salì i gradini ed entrò. Trovato l'interruttore, cliccato:

- Sì. Non c'è luce. Seguimi, Oleg.

Oleg lo seguì. L'interno del trailer era angusto. Odorava di vernice e feci. Un lampione attraverso la finestra illuminava il tavolo, le sedie, i cassetti, i barattoli di vernice e gli stracci.

- Ebbene, - mormorò il vecchio, e all'improvviso, gettando via il suo bastone e la sua borsa di corda, si inginocchiò davanti a Oleg, sporgendo goffamente la sua protesi. Le sue mani afferrarono le mani di Oleg:

- Oleg! Mia cara, ascoltami... io sono un vecchio sfortunato, un invalido di guerra e di lavoro... mia cara... ho pane e margarina per la gioia... Oleg, mio caro ragazzino, ti prego , lascia che ti succhi, caro, lascia che io, per l'amor di Cristo!

Oleg indietreggiò verso la porta, ma il vecchio tenne tenacemente le mani:

“Cara, cara, ti sentirai così bene, così teneramente... capirai subito... e imparerai, e poi sarà subito più facile con le ragazze, fammi, cara, un po' io' te lo do subito... e ora ti do un dieci, ecco, dieci!”

Il vecchio si mise una mano in tasca e tirò fuori un cartamoneta:

- Qui, qui, dieci... venti, un quarto, cara! Per Dio!

- Ebbene... - Oleg ritrasse la mano e corse fuori dalla porta, facendo cadere una lattina di mozziconi di sigaretta dal tavolo.

Perdendo l'equilibrio, il vecchio cadde a terra e giacque per un po', singhiozzando e borbottando.

Improvvisamente, sulla porta apparve la figura di un ragazzo.

- Oleg! Ti scongiuro! il vecchio si contrasse.

“Non Oleg,” rispose piano il ragazzo, entrando.

- Orecchino? Segui, segui... Signore...

"Genrikh Ivanovich, racconterò tutto a Rebrov", disse il ragazzo, chiudendo la porta.

"Bastardo, beh, bastardo ..." il vecchio si voltò alzandosi, "bastardi, bastardi ... Signore, che bastardi ...

Il ragazzo andò alla finestra e rimase a guardare il vecchio. Il vecchio trovò un bastone, raccolse il denaro e, in ginocchio, si infilò le carte nella tasca della giacca:

E tutti sono contro di me. Tutto e tutto. Non sono un pagliaccio, Dio...

- Hai firmato il contratto, - disse il ragazzo, - e ancora...

- Seryozha ... Seryozha! - Il vecchio gli si avvicinò strisciando, gli afferrò le gambe, premette il viso contro la giacca. "Senza cuore... gente..."

Improvvisamente si staccò e quasi gridò:

- Ecco cosa, bastardo, non mi insegni!

- Non insegnerò. Rebrov insegnerà.

- Non mi interessa, non mi interessa! il vecchio tremava. - Ti ho cagato e mi sono incazzato addosso! Pisciare e pisciare! Rettili! Sono responsabile! Me stessa!

“Siamo tutti per conto nostro…” il ragazzo guardò fuori dalla finestra.

"Ed ecco cosa, Seryozha", disse il vecchio severamente. - Non discutere con me!

"Ma non discuto", sussurrò il ragazzo sul vetro e si asciugò il posto sudato con un dito.

- Dai, - cominciò il vecchio a sbottonarsi i pantaloni.

Il ragazzo sospirò dispiaciuto e cominciò ad aiutarlo. Afferrando il ragazzo per le natiche scoperte, il vecchio prese il suo piccolo cazzo in bocca e si bloccò, gemendo. Seryozha soffiò sul vetro e disegnò una svastica sul punto nebbioso. Il vecchio gemette. Le sue dita muscolose stavano schiacciando le natiche di Serezha. Il ragazzo lo prese per la testa e cominciò a muoversi, aiutandolo. Il vecchio gemette più forte. La sua protesi sporgente tremò quando colpì la gamba del tavolo. Il ragazzo chiuse gli occhi. Le sue labbra si aprirono.

"Chiudi", disse.

borbottò il vecchio.

"È affollato, è affollato..." sussurrò Seryozha. "Chiudi... beh... stretto..."

Il vecchio gemette. Il ragazzo trasalì due volte e smise di muoversi. Il vecchio lo lasciò andare, si appoggiò allo schienale e respirò avidamente, singhiozzando.

"Ah... ah... tesoro... ah..." mormorò il vecchio. Il ragazzo si chinò e si tirò su i pantaloni. "Oh... la rugiada di Dio... piccola..." Il vecchio baciò il suo cazzo, si asciugò le labbra e si alzò pesantemente dal pavimento.

Seryozha si abbottonò, si raddrizzò la giacca, tirò fuori dalla tasca un orologio con una catena:

"Tre minuti alle sette."

- Fanculo tua madre... subito, adesso... fu... - si appoggiò alle scatole, tenendosi il petto con la mano. - Fammi respirare... oh...

- E il gas? Non hai dimenticato? chiese Sereža.

“È... va tutto bene... oh. Non appena si alzò bruscamente, gli colpì subito la testa... fu... andiamo... - Il vecchio si staccò dagli scatoloni, uscì dalla porta e cominciò a scendere cautamente le scale.

- Genrikh Ivanovich, e il pane? - Uscendo, Seryozha ha notato un sacchetto di corda con una lunga pagnotta.

“Ah, vaffanculo,” mormorò il vecchio.

Il vecchio suonò il campanello: tre corti, uno lungo. La porta è stata immediatamente aperta, lui e Seryozha sono entrati rapidamente.

- Genrikh Ivanovich, come capirlo? chiese Rebrov, chiudendo la porta con una catena. - Seryozha?

“Come capire, come capire,” mormorò il vecchio sbottonandosi il soprabito. - Quindi per capire che non ho trentacinque anni, ma sessantasei...

"Viktor Valentinych, l'ora di punta non è ancora finita", Seryozha si tolse il cappello e lo gettò su una gruccia.

- Venti minuti! Dove si adatta? Rebrov aiutò il vecchio a togliersi il cappotto.

«Be', niente, niente» borbottò il vecchio, togliendosi la galoscia con l'estremità di un bastone.

Dopo aver percorso il corridoio, entrarono in una grande stanza vuota. Pestretsova si sedette sul davanzale e fumò.

- Staube, cara! Sereženka! Saltò giù, si avvicinò e li baciò entrambi.

"Benvenuta, Olga Vladimirovna, benvenuta", rise il vecchio.

- Olka! il ragazzo sorrise.

- Violatori! lei rise.

"Amici, questo è triste, non divertente", Rebrov si chinò sulla valigia aperta. - Se tutto va con i costi, generalmente sputo. Ho una persona cara a Kiev.

"Vitya, non addensare", Pestretsova gettò la sigaretta sul pavimento e la premette con lo stivale. - Un altro carro del tempo.

- E dove... dove, infatti, affrettare qualcosa? Cosa, il treno parte? - Staube guardò nella valigia. - Oh-lei-lei ... Viktor Valentinovich, non hai perso tempo.

La valigia era piena di attrezzi vari, parti metalliche, sbarre e piatti.

"Non l'ho perso", Rebrov ha trovato un ampio scalpello con un manico in plexiglass, un martello e li ha posati sul pavimento. - Hai dei palloncini?

“Sì,” Staube si frugò in tasca.

«Tienilo per te» Rebrov chiuse la valigia e si raddrizzò. - Così. Attenzione prego.

Andò alla finestra, strinse le tende sporche, si voltò e parlò, fregandosi le mani:

- Così. Quello che accadrà oggi, per tua informazione, non è il Caso #1, ma il Precall #1. Di conseguenza, la fila inclinata, il capitalista e la luce brillante saranno ridotti. Iniziamo.

Tutti cominciarono a spogliarsi, piegando i vestiti sul pavimento.

Pestretsova ha aiutato il vecchio a rimuovere la protesi dal moncone. Rebrov nudo si avvicinò a un grande cubo in piedi nell'angolo della stanza. Il cubo è stato abbattuto da uno spesso compensato, quattro anelli di pelle sono stati attaccati a uno dei suoi lati. Rebrov si sedette, infilò le mani nei passanti e si alzò, tenendo il cubo sulla schiena.

Olga e Seryozha furono portate al cubo di Staube.

«Coperchio» ordinò Rebrov.

Olga rimosse la faccia superiore dal cubo e la posò sul pavimento. Quindi lui e Serezha hanno aiutato la Staube nuda a salire nel cubo.

"C'è..." mormorò Staube dal cubo.

Olga ripose il volto nella sua posizione originaria, chiudendo la Staube. Seryozha le diede un martello e quattro chiodi. Inserì dei chiodi in quattro fori agli angoli della faccia superiore e inchiodò la faccia al cubo.

- Come? - attutito è venuto dal cubo.

"Lo tengo, lo tengo", rispose Rebrov, allargando le gambe.

Olga si sdraiò a faccia in giù tra le sue gambe. Seryozha si sdraiò con la schiena sulla schiena di Olga.

- Qualunque cosa! disse Rebrov ad alta voce.

Staube si schiarì la voce e parlò:

– 54, 18, 76, 92, 31, 72, 72, 82, 35, 41, 87, 55, 81, 44, 49, 38, 55, 55, 31, 84, 46, 54, 21, 13, 78, 19, 63, 20, 76, 42, 71, 39, 86, 24, 91, 23, 17, 11, 73, 82, 18, 68, 93, 44, 72, 13, 22, 58, 72, 1, 83, 24, 66, 71, 62, 82, 12, 74, 48, 55, 81, 24, 83, 77, 62, 2, 29, 33, 71, 99, 26, 83, 32, 94, 57, 44, 64, 21, 78, 42, 98, 53, 55, 72, 21, 15, 76, 18, 18, 44, 69, 72, 98, 20.

Poi Olga parlò:

- Ste, ipu, aro, ste, tea, poi, ste, goe, uva, ste, hoo, ano, sge, zae, heu, ste, acha, loe, ste, ezhe, iti, ste, avu, ubo, ste , ene, olo, ste, odo, ave, ste, ea, asa, ste, uko, lao, ste, shuya, sai, ste, nae, yako, ste, dia, sae, ste, ira, sio, ste, java , yuko, ste, zao, mio, ste, huo, dia, ste.

Dopo Olga, Seryozha ha parlato:

– Blu, blu, giallo, arancione, blu, rosso, verde, verde, giallo, viola, ciano, rosso, verde, viola, giallo, ciano, blu, verde, arancione, arancione, rosso, viola, giallo, giallo, blu , ciano, rosso, verde, blu, viola, ciano, arancione, arancione.

Poi Rebrov ha cantato:

- Sol, do, fa, fa, salt, mi, re, la, fa, fa, si, salt, do, do, si, salt, fa, re, la, la, mi, si, do, re, re , fa, sol, si, la, do, la, fa, sol, mi, fa, la, la, do, re, mi, si, fa, la, sol, re, mi, la, do, mi, la , la, sale, do, fa, la, si, re, do, si, si, re, fa, mi, si, do, sale, sale, do, fa, la, si, mi, mi, la, re , fare, mi, si, si, fare, fa, la, sale, mi, si, re.

Sereza si alzò. Olga si alzò. Hanno aiutato Rebrov ad abbassare il cubo a terra. Rebrov tolse le mani dai cardini, prese uno scalpello e aprì il bordo inchiodato.

- Operazione! - Staube è uscito dal cubo, è saltato su una gamba fino alla protesi. Olga lo aiutò a mettere la protesi e raccolse da terra i suoi lunghi pantaloncini verdi.

«Ma questa sono io, Olga Vladimirovna. Grazie.» Le prese le mutandine, si appoggiò al muro e se le infilò agilmente.

"Va tutto bene", Rebrov ha tolto i chiodi dal compensato e ha messo la faccia a posto. - Tutto, tutto va bene, solo, Seryozha, pronuncialo più chiaramente, non ingoiare i finali.

- Sì, - Seryozha, seduto per terra, si è infilato i calzini.

«E nitidezza, nitidezza» disse Staube. - Nitido e chiaro. Una volta! Una volta! Una volta!

Quando tutti furono vestiti, Rebrov guardò l'orologio:

- Così. Ci siamo trasferiti.

Uscirono nel corridoio, iniziarono a indossare i capispalla.

"Genrikh Ivanovich, bombolette spray", ha detto Rebrov.

Staube estrasse tre lattine dalla tasca.

- Ne hai uno, due - per me e Olga Vladimirovna, - Rebrov ha preso una lattina, Olga ne ha presa un'altra.

- E gli stracci? chiese Serezha, mettendosi il cappello.

- Sì! Stracci! disse Rebrov. - Nel bagno.

Andò in bagno e tornò con quattro stracci di lana bagnati:

- Qui. Tutti. E per favore stai attento. Nella mano sinistra, quindi ora - nella tasca sinistra. Ora... supporto?

Olga si diede una pacca sulla tasca interna della giacca:

Staube infilò la mano nella tasca del soprabito.

- Eccellente, - Rebrov indossò un berretto di pelle. - Chiave?

Serezha gli porse un portachiavi con una chiave.

- Qualunque cosa? - Rebrov guardò negli occhi di Olga ...

Lei annuì.

- Bene, muoviamoci, - aprì la porta...

«Dio ti benedica», sussurrò Staube, uscì e si avviò a scendere le scale. Il resto è seguito.

Nel cortile, Rebrov e Olga andarono dal grigio Zhiguli, il vecchio e il ragazzo attraversarono l'arco verso la strada. Rebrov avviò l'auto, si voltò e partì. Staube e Seryozha si sono seduti all'edicola rotta.

- Seryozha, da quanto tempo sei ricercato? chiese Rebrov mentre si avvicinava al Garden Ring.

"Tre mesi e sei giorni", rispose il ragazzo.

- Tre mesi! Staube scosse la testa. - Quanto velocemente...

"Ciò significa che ogni cane ti riconoscerà vicino a casa tua", ha detto Rebrov.

"Lo sapranno", annuì Seryozha, "le vecchie sulla panchina lo sapranno per certo".

- C'è un negozio all'ingresso?

- Non importa, lo spenderò, - Olga accese un fiammifero, accendendosi una sigaretta.

"Forse di notte?" suggerì Staube.

- Follia. Tutta la casa dorme, si sente tutto...

- Sì, lo spenderò, nessuno lo saprà!

Abbiamo superato piazza Zubovskaya e prima Ponte di Crimea si rivolse all'argine di Frunzenskaya.

"Allora è così", intervenne Rebrov. - Prima passerò, poi Genrikh Ivanovich. E poi tu e Serezha.

«Come dici tu», sospirò Staube.

Serezha, ora dimmi...

- In questo momento, ecco il negozio di alimentari, e il prossimo è il nostro. Mio. Sì. Allora staremo qui.

Rebrov si voltò e parcheggiò l'auto sul ciglio della strada, dietro una Volga beige.

"Ancora una volta," si voltò. - Ricorda gli stracci. E supporto, nel caso. Olga Vladimirovna, conto su di te qui.

"Non preoccuparti," sorrise Olga.

- Il terzo ingresso. Là a destra, - ha chiesto Seryozha.

Rebrov scese dall'auto ed andò nel cortile della casa. Vicino al terzo ingresso, due anziane erano sedute su una panchina. Alzò il bavero del cappotto ed entrò rapidamente nell'ingresso. Salii le scale fino al terzo piano e mi fermai vicino allo scivolo della spazzatura.

Quattro minuti dopo, sono arrivato con l'ascensore della Staube. Olga e Seryozha sono apparse quasi subito dopo.

- Allora, - Rebrov scosse la testa e si avvicinarono alla porta imbottita. Tirò fuori la chiave, ma poi se la rimise in tasca: «No. Chiama te stesso.

- Sul secondo? chiese Sereža.

- Sì. Olia.

Olga si sbottonò la giacca. Sereza ha chiamato.

"Mamma, sono io", rispose Seryozha.

La porta si aprì, e Seryozha subito si gettò sul collo di una bassa bionda in piedi sulla soglia:

- Mammina! Mamma!

- Sergei! Sergei! Sergei! gridò la donna, stringendo Seryozha. - Kolia! Kolia! Sergei!

Un uomo magro corse verso di loro, afferrò la testa di Seryozha, si premette.

- Sergei! Sergei! Sergei! urlò la donna.

"Mamma, papà, aspetta... non sono solo..."

- Sergei! Sergei! Non posso! Non posso! la donna tremava.

L'uomo piangeva in silenzio.

– Mamma... sono qui, sono vivo, aspetta, mamma.

"Lidiya Petrovna, non preoccuparti, è tutto finito", disse Rebrov, sorridendo.

- Sì. Grazie a Dio, - Staube ridacchiò.

- Non posso! Sergei! la donna tremò, aggrappandosi a Seryozha.

- Mamma ... aspetta, questo è ... questi sono Viktor Valentinovich e Olga Vladimirovna del dipartimento investigativo criminale ... madre ...

L'uomo tornò in sé per primo.

“Entra, entra... per favore...” Si asciugò la faccia con i palmi delle mani, e tirò la mano della donna. - Linda, calmati, va tutto bene.

- Mamma... beh, mamma, aspetta...

- Sì, sì, entra ... Seryozha, oh, Sergey. – Abbracciando Seryozha, si fece da parte con lui.